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La escarpia solitaria

Uno escribe, casi siempre, a salto de mata. Conforme las pocas luces con que el Señor nos ha agraciado se van iluminando. Es extraño como la cosa va y viene —la fuerza escritora, como si dijésemos—, algunas veces, todo lo que uno piensa lo encuentra susceptible de ser transportado a un … Sigue leyendo
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La espera

Es una tarde plomiza, propia de este pasado invierno, largo. A las tres, sin comer, nos vamos a urgencias. A las del centro de salud. Chispea. Mi hija mayor, Mari Carmen, esta mala; constipada tal vez. Durante el trayecto, de vez en cuando, el limpiaparabrisas se pone imprevisiblemente en marcha, … Sigue leyendo
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“Busque el adjetivo”

He soñado con Pla. Estábamos en una oficina estrecha, con cristaleras y persianas venecianas de plástico gris, polvorientas y sonoras, con los picos doblados por el uso. Parecía una ventanilla de algún tipo de negociado. Me ha contado con los ojos que vivía en Tomelloso. Los ojos de don José … Sigue leyendo
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La báscula de doña Fabiola

Doña Fabiola gastaba gafas de esas de culo de sifón. Le daban un aspecto extraño, como de un ser de otro planeta. Luego, cuando salieron los cristales reducidos —la óptica avanza que es una barbaridad—, le crecieron los ojos y las narices le descansaron.  Doña Fabiola se pinta los labios … Sigue leyendo